C O N T R A L A P A R E D

( M E R A K I )

I

En medio de aquel infierno de golpes e insultos, contemplando los ojos inyectados de sangre de aquel monstruo que alguna vez quiso, y con sus propios ojos cegados por la hinchazón, las lágrimas y el dolor, Juana intentaba recordar el instante en el que se había resignado a su destino.

Una vez saciada la sed de la bestia, durante esa calma en la que la respiración entrecortada de su verdugo comenzaba a acompasarse al tic tac de las horas que jamás terminaban, Juana se aferró al recuerdo de lo único bello que había tenido en su vida: la sonrisa de sus hijos. No había habido en su patética vida nada más que pudiera considerar siquiera un despojo de alegría. Y así, con la almohada empapada de sus propias lágrimas, el cuerpo magullado y el alma destrozada, lentamente fue quedándose dormida.

Lo peor no eran los golpes, sus gritos o el dolor físico. Ni siquiera el hecho de haber aceptado que jamás escaparía con vida de aquella pocilga. Tampoco contemplar su rostro al otro lado del oxidado espejo después de un ataque de furia. El ser que intentaba sostenerse en pie frente a sus ojos tenía la mirada vacía, y su alma se había apagado definitivamente. Lo peor era el desprecio y la lástima en los ojos de las pocas personas que se cruzaban por su camino. La hipocresía de aquellos vecinos que callaban ante lo evidente, llegando incluso a generar en su interior un sentimiento de culpa totalmente despojado de razón, pero tan poderoso y arraigado como para silenciar cualquier intento de luchar en contra de aquella tortura, y liberarse de forma permanente de sus ataduras.

I I

Juana llegó a Barcelona una calurosa noche de junio de 2007, luego de un largo periplo que había iniciado dos días antes en la lejana Rumanía, con apenas 25 años y una valija a medio llenar con sus escasas pertenencias. Cocinar era su único talento. Prácticamente desde que había aprendido a caminar, su madre le había enseñado a hacerlo, pues en su familia no había lugar para la educación de las mujeres.

Unos días después de su llegada a Barcelona, y gracias a una carta de recomendación que le había escrito su antiguo empleador en inglés y en español, conseguiría un puesto de ayudante de cocina en un pequeño bar de Plaza Real. Josep, amargado, pero de buen corazón, y con un inocultable desprecio por todo lo que no perteneciese a su nación, luego de leer en silencio y con el ceño

fruncido la carta que Juana le tendió, la miró de pies a cabeza con una mezcla de lástima y repulsión, y la invitó a pasar. Adentro ya no quedaban clientes. El destino, por primera y única vez favorable a Juana, había querido que Josep se quedara sin su único ayudante unos días atrás.

I I I

Al cabo de seis meses, Juana había logrado dominar de forma razonable un castellano mínimo e indispensable para su subsistencia. Por aquel entonces, un asiduo cliente del bar solía realizarle cumplidos subidos de tono, con esa desfachatez latina que tanto podía significar seducción como machismo. El dominicano, de 40 años, conocía la historia de la llegada de Juana a Barcelona por Josep.

Curiosa imagen la que dieron ambos la primera vez que salieron.

Ella medía apenas un metro cincuenta de estatura, tenía la tez pálida, y su cabello negro mal cortado, carecía de brillo. Sus dientes eran chuecos y un tanto amarillentos, y su mirada era la de una persona que daba la sensación de no comprender lo más elemental de una conversación. Él, por su parte, era una mole de un metro noventa, cien kilos, y un vozarrón acostumbrado a los improperios. De risa grotesca, se caracterizaba por su carisma y su locuacidad. El cuadro se completaba con su piel morena y grasienta, su cabeza casi calva y unos ojos grandes y saltones, color café.

Pasarían algunos meses hasta que ella aceptara mudarse con él, a unos pocos metros del bar, en el número ocho del carrer d’Escudellers Blancs, una oscura y húmeda callejuela típica del barrio gótico, donde la luz del sol casi nunca penetraba debido a la cercanía de los edificios.

I V

Habían pasado diez años desde su llegada a Barcelona, y seguía siendo ese ser insulso e invisible que se colaba por sus calles. Los años no habían conseguido quitarle su acento extranjero, ni su pronunciación deficiente. Su vida transcurría entre su trabajo y su abnegación al cuidado del hogar.

Por aquel entonces, dos eventos desafortunados minarían para siempre la escasa estabilidad emocional que Juana había logrado, huyendo de su pasado en Rumanía.

El primero de esos eventos fue la pérdida de su trabajo. El viejo Josep había decidido cerrar el bar y vender su local. El segundo, tan natural como inevitable, llegó no obstante como un huracán que barrió todas sus prioridades, desencadenando un calvario incontenible que acabaría con ambos por dentro. Una palabra temible, ineludible, con una fuerza y contundencia imposibles de

de asimilar, y capaz de lograr que el futuro se convirtiese en algo oscuro y vacío, sin lugar para ningún tipo de luz. Una sentencia de muerte: Cáncer. Una vez pronunciada por parte del médico a Ramón, éste último dejó de oírlo. Era como encontrarse en otro plano existencial, sin lugar para los sonidos de un mundo al que no le interesaba en lo más mínimo su sufrimiento.

V

Los problemas de Juana con el alcohol regresaron a su vida por aquel entonces, unos pocos días antes de Navidad. Angustiada por la reciente e inesperada enfermedad de Ramón y por la pérdida de su trabajo, se refugió en el consumo de una cerveza barata e industrial, buscando en cierta forma escapar de sus fantasmas. A diario, a eso de las ocho de la noche, se dirigía al minisúper de la esquina para abastecerse, sabiéndose juzgada por la penetrante mirada del dependiente de la tienda, un típico inmigrante pakistaní de los cientos de miles que había en Barcelona y que, como ella, habían arribado a la ciudad en los últimos veinte años en pos de un futuro mejor que nunca llegaría.

Por aquel entonces, al menos tres veces o cuatro veces a la semana, Juana entraba en un trance de angustia, que se dejaba traslucir en balbuceantes frases sin sentido, mezcla de rumano, catalán y un más que deficiente castellano. En esos raptos de locura, Juana se dedicaba compulsivamente a una limpieza desmedida de su hogar, como si en la excesiva fuerza que aplicaba para fregar pisos y superficies, pudiese sacar del fondo de su ser esa desgracia y culpa que la carcomía por dentro.

Cuando quedaba agotada, sollozante y demacrada, solía recordar a su madre. La nombraba como si estuviese frente a ella, con Juana de rodillas pidiéndole perdón por su pasado.

V I

Juana huyó de Rumanía por no poder hacerse cargo de sus dos hijos, aquellos angelitos que el destino le había regalado sin merecerlos. Una historia de mierda que no encajaba con una vida de sacrificio y esfuerzo, una falla en aquel supuesto plan perfecto que Dios tenía para sus creyentes, un sinsentido que en todo caso significaba una tristeza perpetua.

A Ionut, el mayor de sus hijos, y cuyo nombre significa, paradójicamente, regalo de Dios, lo abandonó cuando éste contaba apenas con dos años de vida, en la entrada de un orfanato en Bucarest. Un desesperado intento por proporcionarle a su hijo un futuro lejos del insano hogar en el que convivía con el padre de sus hijos.

Ileana, “de gran belleza”, era el nombre que le puso a su pequeña.

Al igual que su hermano mayor, ella también fue fruto de un accidente, un sometimiento forzado de su pareja en un estado de

excitación

y

frenesí

violento,

sin

tacto,

sin

cariño,

sin

contemplaciones. La niña, cuyos ojos mostraban ese amago de tristeza propio de los hijos indeseados, había nacido con una salud muy delicada, pero sin mayores problemas. Juana apenas disfrutó de su compañía durante seis meses, antes de entregarla en adopción de forma casi forzada.

De esta manera, Juana se despedía para siempre de lo único hermoso que había tenido en su vida, pues sabía que ellos crecerían odiándola por abandonarlos.

V I I

Las discusiones más fuertes comenzaron a fines de enero, cuando las noches eran heladas y húmedas, y el frío calaba hondo en el oscuro barrio. Ramón había comenzado a llegar de madrugada, acostándose en una de las habitaciones vacías que habían refaccionado para los visitantes.

El aspecto de Juana se encontraba visiblemente deteriorado. Olía a vómito y a alcohol, no se bañaba con frecuencia, y cada vez eran menos sus horas de lucidez. A quien estuviera dispuesto a escucharla, le contaba sus desgracias en un panegírico babélico que mezclaba pasado y presente, Rumanía y Barcelona, su padre, el padre de sus hijos y Ramón, y la cerveza.

La primera paliza llegaría tras un día de particular excitación emocional de Juana. Aquel día, en ese caótico devenir de su alterada consciencia, había arrojado a la calle algunos muebles de su habitación, incluyendo el colchón de la cama que solía compartir con Ramón antes de su diagnóstico. Al regresar a su hogar esa madrugada, Ramón dejó de contener su furia, y descargó sus propias frustraciones en su débil figura.

Empezó con los insultos que se habían hecho habituales en los últimos meses. “Borracha”, “enferma”, “loca”, “basura”, “asquerosa” y

“puta”, le gritaba mientras la tomaba con fuerza de los hombros, la empujaba contra la pared y le escupía en la cara. El terror se apoderó de ella cuando vio en sus ojos una furia primitiva, animal, incontenible. Juana supo que esta vez no se detendría a tiempo.

Ella sollozaba y pedía perdón, aún con su mente nublada por su ebriedad, sin tener la más remota oportunidad contra su gigantesca figura. Los vecinos, acostumbrados a los gritos, tampoco acudieron a ayudarla esta vez. Juana jamás olvidaría el sonido de aquel puño estampándose contra su ojo derecho, seco y atroz, al que le siguió un silencio sepulcral, un momento congelado en el tiempo, un dolor insoportable.

Durante las semanas siguientes, las palizas serían una constante en su vida, destruyendo lenta y definitivamente su espíritu.

V I I I

Mireya, una vecina acostumbrada a los gritos de Juana durante las noches, intentó al menos en cuatro o cinco ocasiones denunciar su caso ante las autoridades de Barcelona. En todos aquellos casos le informaron que, lamentablemente, no podían actuar a menos que la propia víctima realizara la denuncia, o ella hubiera sido testigo directo de un hecho irrefutable de violencia. Sólo en una ocasión, una patrulla se acercó al domicilio para realizar algunas preguntas de rutina. Los agentes, al ver el estado etílico de Juana, su escasa higiene y su balbuceo incomprensible, llegaron incluso a tomarla en sorna, burlándose de su comportamiento de forma casi descarada.

Juana moriría hacia fines de junio, casi once años después de su llegada a Barcelona, víctima de fuertes y reiterados golpes de su cabeza contra la pared, tras dos días internada en el Hospital Clínic. La encontraron los bomberos casi de casualidad, ya que los vecinos, los mismos que habían ignorado decenas de veces sus gritos y lamentos, se habían percatado de la presencia de un persistente humo que salía por la única ventana del lugar. Por aquel entonces, el movimiento #metoo se encontraba muy en boga desde hacía varios meses, con una falsa sensación de tolerancia cero ante cualquier hecho de violencia contra la mujer.

Solitaria, indocumentada y sin más pertenencias que su alma desquiciada, Juana se fue en silencio, dormida, con el rostro sereno por primera vez en años. Probablemente no sintió dolor mientras permaneció internada, ya que tenía diagnosticada una muerte cerebral. No hubo manera de rastrear sus orígenes, y quizás Juana ni siquiera había sido su verdadero nombre. Nadie lloraría su partida. Había vivido como un fantasma en Barcelona, y como tal, se despedía de este mundo que tan injusto había sido con ella.

J U A N

De la mano del desamparo, camina Juan, un niño de apenas 11 años, moreno de ojos redondos y apagados, nariz chata y pequeña con la piel pegada a los huesos, curtida por la tierra y el sol; de cabello largo y opaco que lleva meses sin cortar sobresalen sus orejas.

Huérfano, bajo la tutela de una tía que tiene más hijos que años. Va por las calles con los pies hinchados vendiendo su historia a cambio de unos pesos, con el corazón confundido a veces sube en los colectivos o limpia vidrios si algún amigo del momento le presta los elementos.

Comienza su día como todas las mañanas en la Alem cerca de un semáforo, malabarea un par de naranjas frente a los vehículos y luego va por la tarifa de su espectáculo, ve que dentro de una camioneta hay niños sonriendo !Qué diferentes son los dientes de esos niños a los suyos!, piensa. Se aproxima pero le niegan lo que pide sin poner la vista en él. Juan se acerca a un auto negro y extiende su mano palma arriba, el conductor, de manera reactiva, sube la ventanilla con los dedos de Juan atascados en ella. El niño quiere llorar pero la rudeza le seca los ojos y con voz de piedra lanza un insulto al que sostiene el volante, quién aún se queja de la inseguridad y delincuencia. No hay amor materno en esa esquina que pueda consolarlo. Corre hacia el regazo de unos cartones para sobarse los dedos.

18:00 y el timbre de una escuela anuncia la salida de sus alumnos. Juan solo entiende que ellos tienen una merienda que los espera. Ese niño sin otra identidad más que la mugre, ignora los derechos que se le negaron. Jamás sabrá la adrenalina que algunos niños sienten al esconder las notas bajas, es su estomago el que lo aflige.

Sin un destino mejor decide ir a otro sitio, a algún rincón donde el desinterés no aseche. Da unos pasos por la 25, otros pasos por la Corrientes y junto a él camina la indiferencia vestida de traje, la apatía cargada de juguetes y en la vereda de frente el desdén llega tarde a su trabajo.

Juan se apoya en la pared de un local esperando que la voluntad de algún transeúnte le brinde ayuda.

Observa a lo lejos las mesas de un bar como un depredador observa a su presa, aguardando el descuido de los encargados para poder ir tras las sobras de los clientes. Su rostro se ilumina al ver una rodaja de pan intacto, lo levanta mientras mira a su alrededor para no ser atrapado. Triunfante y ansioso escapa de la escena del crimen mientras da una mordida al pan que tranquilizará el rugido de sus tripas al menos por un par de horas.

22:45, la suciedad obligada no genera pena en el público sino rechazo, pero duele más el hambre que la vergüenza y se dirige hacia la entrada de un restaurante, sin embargo es atajado por el encargado ya que su imagen ofende los intestinos llenos de los que están en las mesas. Una mujer observa la escena y decide apiadarse llevándole la mitad de la hamburguesa que su hija dejó. Feliz por el banquete cruza la calle y una luz lo embiste...

La gente dale y miran el cadáver arrollado en el piso, indignados por la huida de aquel que le arrebató la vida, comentan lo joven y pequeño que era aquel pobre niño con toda una vida por delante.

No hubo padres que le advirtieran mirar a ambos lados antes de cruzar, nadie sostuvo su mano ni lo frenó. En la calle al lado del cuerpo que nadie reclamará está su cena, la última, y en su boca los restos de la primera mordida. La noche cubre los sueños que no tuvo y la infancia que no disfrutó.

Los semáforos son testigos de que en ese instante Juan les duele, les indigna, sobre todo sus pies descalzos, el frío que pudo pasar.

Hoy les impacta la sangre sobre el asfalto, pero mañana habrá un nuevo Juan que será otro protagonista invisible para una sociedad que le baja el telón.

C A T A R S I S

Ángel pensó que quizás se trataba de un sueño cuando se encontró petrificado ante la imagen de su amigo, balanceándose lánguidamente en una macabra danza inacabable, suspendido en una atmósfera de infernal asfixia, lúgubre, sostenido en el aire por una simple pizca de dignidad humana, y sonriendo ausentemente como si de un pedido de perdón se tratase. Debía tratarse de una pesadilla, pues no podía moverse del espanto que sentía en esos instantes. Su cuerpo sentía el peso de la culpa que cargaba consigo, y que lo atormentaría de allí en más. A partir de ese momento perdería el sentido del tiempo para siempre.

Al perder la motivación, los días y las noches se fundían en una amalgama de desagradable sabor para su quebrantado pecho, y transcurrían de manera tal que el sueño parecía jamás llegar, para servirle de bálsamo a su eterno luto y ahuyentar, al menos por un rato, los fantasmas que le recordaban a cada instante su verdadera culpa en todo lo acontecido, pues de alguna manera había tenido algo que ver en la partida perpetua de su mejor amigo, y ahora ese sentimiento hincaba su corazón con acusadoras punzadas de conciencia, y se traducían en innumerables horas de ausencia lógica de su cansino deseo de continuar con tanta condena.

El desquicio era tal que había comenzado a creer que “los otros”

estaban enfermos de indiferencia, que nadie era capaz de comprender su sufrimiento. Y así los veía pasar por su vida, delante de su tibia mirada, viviendo en tierras de fantasía y felicidad, de trivialidades y frivolidades, de fama y status social, sintiéndose a gusto siendo lo que en realidad no eran, sin importarles los demás.

Sin importarles él mismo. Pero sabía que su error había sido traicionar a su amigo y quitarle el vendaje de sus ojos para que comprobase que el mundo era en realidad oscuro y sombrío, plagado de espectros y demonios, latentes, esperando para hacer daño y asestar una estocada en lo más profundo del alma, para aprender que siempre se debe sufrir por culpa de “los otros”. Nunca debió revelarle a su amigo que la vida no era tan azul como creía, y que

aquella

en

quien

confiaba

ciegamente

traicionaba

despiadadamente su inquebrantable confianza; lo que terminaría de volcar la balanza hacia la desesperanza y la desolación.

A veces solía verlo en sus largas noches de insomnio, de pie frente a su soledad, con la misma palidez de la última vez, frío, desconsolado, tan triste que su imagen helaba el corazón de Angel y paralizaba su desganado cuerpo. Y de tanto en tanto escuchaba la voz de aquella que le repetía incansablemente “¿quién eres?, ¿qué estás haciendo?, te desconozco…”

O solía verlo a través de la ventana que miraba incesantemente por las noches como esperando que la eternidad viniese a buscarlo, sobre todo cuando el agua era el consuelo perfecto de tanto sofoco, y el viento desataba su furia procurando en vano barrer los pecados de los demás, ésos que cometían en sus propios mundos y que por ser de ellos mismos consideraban dignos de perdón y clemencia. Y siempre en el mismo jardín, en el mismo sitio, el mismo blanco, la misma palidez, el mismo trasfondo lúgubre de las luces esporádicas del negro y tormentoso cielo, para quitarle aún más el sueño, agitando su espíritu y helando su sangre con el temor de la condena cercana, del castigo inevitable, de su eterna prisión…

En lapsos verdaderamente incoherentes, en los cuales se limitaba a cumplir sus distintos roles, una y otra vez como en una enfermiza reiteración casi tragicómica de sus días, Angel procuraba seguir de pie frente a la vida. En esos patéticos desfiles de ignorancia, que él mismo consideraba como momentos en los cuales se transformaba en un ente, deseaba simplemente gritar “basta” y que todo acabase, para que se convirtiese en un ave de fuego que volara libremente hacia la estrella que tenía su nombre grabado en letras doradas, según lo había soñado reiteradas veces. Pero sólo sentía que el ave de fuego se apagaba y se deshacía a pedazos, mientras abajo miles de personas demasiado ordinarias, intrascendentes, se apretujaban y levantaban sus brazos para arrastrar consigo un trozo del deshecho animal que descendía irremediablemente a su fin, y así regocijarse con el fracaso ajeno.

Pero cuando volvía a su normalidad, todo era terriblemente odioso, tanto que su propia desdicha le daba asco. Sin sentido, irreverente, casi insolente. En todo caso, justificada, pero de ninguna manera entendible. Esa ambigüedad algunas veces lo sacaba de quicio y su ira emanaba incesante de sus poros; otras veces terminaba por languidecer su cuerpo, sólo deseando en cada oscuridad que la mañana siguiente fuese diferente. Y escuchaba cada vez más la voz de ella, que le repetía con mayor fuerza las mismas preguntas de siempre: “¿quién eres?, ¿qué estás haciendo?, te desconozco…” y ni siquiera lo entendía, pero lo angustiaba abrumadoramente, casi tanto como su amigo que desde su destino le recordaba que ya no estaba a su lado, aunque sus ojos aún podían verlo envuelto en una espiritual ausencia. Ni siquiera podía escapar de ella, porque sólo él escuchaba el grito silente de su penetrante mensaje, pues resonaba en su propio mundo, al cual los demás no pertenecían.

Fue cuando comenzó de repente a parecerse a los demás, a olvidarse por completo y despedirse de sí mismo, y de ella, dejando de preocuparse por responder a las preguntas que tan insistentemente le formulaba en sus instantes de soledad, amargura y reflexión. De pronto, se encontraba en algún lugar

oscuro y ruidoso, fuera de sí, sin poder pensar en salir de aquello, y sin importarle cómo. Luego algún golpe le devolvía algo de lucidez y se daba cuenta de que había actuado mal, y era menester arrepentirse, aunque su amnesia temporal no hacía más que confundirlo.

Y así fueron pasando sus noches en vela, sin conciencia alguna, casi sin el dolor que lo había llevado a tal extremo, mientras sus neuronas desaparecían una a una por el efecto tóxico de la vulgaridad terrenal, en envases grandes y pequeños, de miles de formas y colores, y siempre al servicio de la miseria indigna de la condición humana, y que los otros tan orgullosamente portaban como insignias o banderas de su degradante vanidad.

Cierta luna de agosto lo vería unas semanas más tarde encerrado por su propia sangre en un calabozo de oscuras locuras que brotaban de los ojos de decenas de infelices que allí compartían sus tribulaciones sin sufrirlas, o tan acostumbrados a ellas que hasta se burlaban de su presencia, mientras pintaban la realidad con matices de fantasía irracional y completamente desequilibrada, casi artística y bohemia, más expresiva que lógica, transformando en caótica la tarea de quienes en aquel mismo lugar intentaban ponerle un toque de realismo a estos seres que parecían completamente ausentes, siendo algunos verdaderos errantes en su desolado destino.

Creyó recordar que todo fue por inconscientes comentarios fuera de lugar durante días y noches, sin comer ni dormir, murmurando sueños sin sentido y arrojando a todas partes los restos de su alma infortunada, que penaba desde el comienzo de aquella pesadilla que nunca había dejado de ser tal. Estaba sentado encandilado por el brillo de aquel lugar, mientras su mente giraba sin cesar provocándole aún más ira ante su impotencia, tratando de entender frases que atravesaban su mente como flechas de fuego que dejaban una ardiente herida en su cerebro.

Sin saber cuántas horas habían pasado de su ostracismo, luego de aquel letargo, una imagen sacudió su incomprensible calma: una cabeza sabia pero estéril sostenida entre sus manos, la debilidad de un anciano, unos ojos aterrados, una inútil plegaria, la encendida furia de lo irremediable, la paz antes del alba y sus manos manchadas con sangre inocente una noche de abril…y todo por intentar conocer el tiempo que envolvía aquella fresca mañana que pronto comenzaría.

Y luego la histeria, el nerviosismo y la culpa que terminaban con la escasa prudencia que moraba en su mundo. Finalmente, el verdadero Angel fenecía, dando lugar al nacimiento de aquel Angel sin sueños ni dolor, sin esperanza ni lucha, sin deseos ni espejos, incomprendido, sin espacio ni tiempo, sin procurar nada, solo

mirando a través de sus ojos nublados su vida hecha trizas, aún sin los gritos de su propia alma, a la que había perdido en un viaje hacia el mundo real, el de los “otros”, al que jamás había pertenecido y del cual ya no podría huir.

Estaba cansado y ya no quería más, ni siquiera soñar con algo mejor: la vida y la muerte se habían alejado de él dejándolo a solas en un camino desierto e irritante, sin retorno ni escapatoria, poblado de espíritus infelices que vagaban por el mundo vanagloriándose absurdamente de sus trivialidades, burlándose de su desgracia y mezquinando su ayuda. Al menos los “otros” ya no eran tales, pues estaba solo…o no tanto, pues estaba ella, con su silente grito eterno que aturdía los oídos de su mente y resonaba en cada rincón de su inconsciente insistentemente, recordándole a cada instante que no lo reconocía, que no sabía quién era el Angel a quien ella creía conocer, que estaba desconcertada.

La primavera siguiente trajo consigo una pequeña y débil esperanza de libertad y sueños reconstruidos, de paz y descanso, de ojos abiertos y nubes despejadas, de silencio y mar, de lejanía.

Angel creyó que se libraría de aquella voz para siempre cuando entre sus manos sostuvo firmemente ese ferviente deseo de despojo y renuncia, acabando de una vez por todas con su existencia, al vislumbrarse aquel delicado collar de sangre que surcaba su cuello al tiempo que sus ojos se ausentaban aún más y ya definitivamente de su rostro, el cual sonreía por última vez. Sin embargo, habría de soportar eternamente aquella voz de la que nunca se libraría, y a la que escucharía y lo perseguiría insistentemente para encontrar la respuesta a su pregunta, conjugada ahora de una manera diferente:

“¿quién fuiste?”…